Sprzedamy się za guziki i cukier trzcinowy

Dariusz Klimczak

Milczę. Daltoniści, którzy przygotowują śniadanie,
w pogodny dzień pozują do zdjęć.
Wiedzą, że smak kurek nie zaszkodzi poetom koczującym
na plaży. Prawdziwy raj, kiedy internet opłacony.

Nad grillowaną marchewką i cukinią, nie wyobrażam sobie
pukania do drzwi, nie odbieram zastrzeżonych połączeń -
milczę schematycznie. Na trawniku przed domem dołki, tylko
zimą nie można się rozgrzać, chociaż śpiewamy

po czwartej szklance. Sąsiedzi - zanim zareagują modlitwą,
my - już nie. Na wyspie ser smakuje jak wilgotny torf zmieszany
z owczym oddechem. Jestem taka lekka, że niesiesz mnie
na plecach, choć nikt nie wie, ile kolorowej prasy trafia na półki
w blokowiskach. Brakuje długopisów, kiedy korony drzew pękają
sprzątamy drzazgi, kropki, wspinamy się na wierzchołek. Milczę
na końcu korytarza. Dociera dźwięk kontrabasu: szarpany.