W czasie

To nie dzieje się w domu. Od lat śpimy odwróceni 

do słońca, chociaż lato zimne, pękają żarówki. 

Niech pan da mi spokój. Powiedziałam na głos 

i włożyłam do pieca szum siłą, od której nie mam siły.

Uklepujemy kulę, kopiec, ciasto, aż urośnie i zjawi się ktoś, 

kto wyolbrzymi nasze pomysły. Mimo znoszonych butów, 

skaczesz wysoko, opróżniasz portfel. Z nami nie chcą grać w szachy, 

nie chcą jeść. Siedzimy nad rebusem przy butelce 

whiskey. Powiedz, kto zgadnie, ile oddechów wypełni minutę.

Dla kogo Magdalenki zaśpiewają kołysankę i gdzie mieszkają mężczyźni 

o obciętych uszach? Kartka po kartce tracimy się z oczu. 

Znów nie obchodzi mnie ulga, o której napisałam kilka wierszy. 

Skórki z melona, czy płaskie kotlety z soczewicy. Pachną cierpliwością. 

Śpiewam, a oni liczą kalorie, narzekają na wiatr, ból przy zdmuchiwaniu 

świeczek.

Kształty zmieniają się, galopują do wnętrza. Reszta nas nie obchodzi. 

Jakiejś dżdżownicy pękło serce, odpadły skrzydła. 

Tłum wykrzykuje rasistowskie hasła. Czy te głosy są realne? 

Zamykam metalową klamrą pewien etap świadomości. Śpiewam 

pieśni, znane dowcipy.

Z tomu Mullaghmore str. 63